Câble àâmes multiples

C’est ce àquoi il va s’employer en se servant du peu qui lui reste : son corps, sa langue, sa mince généalogie, ses douleurs et ses nerfs àvif. Il va procéder par paliers. Comme s’il montait sur une échelle dont il sait que le dernier barreau donnera forcément sur le vide. Il lui faudra alors, au bout du bout, plonger. Se rétamer, se relever ou disparaitre. Ce chemin àrebours, ce retour sur soi, il ne peut le faire sans l’aide de « Â soignants  ». Qui, rudes et coriaces, d’emblée le guident. Ils ne sont pas làpour le ménager mais pour reconstituer ce qui s’est perdu en cours de route. Pour cela, il faut déconstruire. Ils savent comment s’y prendre. Ce sont des spécialistes, des cliniciens de premier ordre, des praticiens qui excellent dans leurs différentes spécialités : les séances de claques, l’analyse des plaies, les interrogatoires musclés, les mises àl’épreuve, mises ànu et autres douceurs (pose de drains, prélèvements divers) visant àl’extraction des démons intérieurs et àl’invalidité de l’acte de naissance.

« Â C’est une mue continuelle. Dans l’instant où notre corps émacié commence àse couvrir de flétrissures, un sursaut se fait en nous, sursaut d’on ne sait quoi mais sà»rement pas d’orgueil, et voilàqu’on sort àla découverte de l’extérieur, certains en short et en tongs, la chemise ouverte, du Supergel dans les cheveux, trimbalant dans des filets àprovisions des résidus qu’on se figure qu’ils vont manger.  »

Le chemin est escarpé. La boîte àcogiter résiste. Il faut pourtant revenir en arrière. Retrouver l’avant. L’avant-corps en éprouvant ses muscles, ses nerfs, ses os, ses réseaux et ses connexions infimes qui irriguent, par câble invisible, de la tête aux pieds l’être tout entier. Et ses humeurs, et ses fissures, et ses âmes étranges.

« Â C’est humiliant. Et chaque jour, chaque jour le topo sur l’espérance et la charité, un trou ménagé dans la cloison àhauteur des yeux, qui te suce.  »

Certains aspects de ce monde morcelé que des hommes (ici : propriétaire, gérant, soignants, vigiles, magasiniers) s’emploient àfaire mécaniquement tourner, et dont Dominique Quélen dresse, en une série de proses courtes (de deux àtrois pages), ciselées, concises, quelques tableaux âpres, ne nous sont évidemment pas inconnus. Il les ausculte sans concession. Avec une ironie qui grince, un pessimisme actif, une pensée toujours aussi bien affà»tée et cette écriture physique, cadencée, en perpétuel mouvement, qu’on lui connait, qui happe et se nourrit « Â d’incessants renvois  » formant un ensemble extrêmement tendu et tenace.