Tentacules de l’horreur et fleur de violette

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« I am angry with myself. Just images. No soul. My fault. […] It’s just images. It’s workless.  »
Vidal (Irma Vep, Olivier Assayas) [1]) #]

Bouche cousue, sons bouche fermée par un point de croix grossier de part et d’autre des lèvres, la voix chante doucement sur "mmm" “nnn" et "nnn" "mmm". Les Romains infibulaient leurs chanteurs afin de conserver leurs voix. Le chanteur a cinq sens, il se sert de chacun pour chanter, l’odorat surtout a de l’importance. Les vocalises de bouche sous pansement occlusif sont des nasales. La douleur n’apprend pas la chanson, seule l’horreur est pédagogue. Ça sent une fadeur qui flotte l’été autour des marécages car c’est un chant d’exécration. [2]

L’horreur n’est pas pensable, elle est visible, je la vois. Un corps en absence de corps, sinon dans mon regard, se quitte et se retrouve sans cesse fragmenté àl’intérieur d’une existence singulière engagée dans l’expérience de la parole. Description d’un état physique
une sensation de brà»lure acide dans les membres,
des muscles tordus et comme àvif, le sentiment d’être en verre et brisable, une peur, une rétraction devant le mouvement, et le bruit. [3]
« etc., etc. »
Avertissement : les personnes portant appareil auditif pourraient être blessées par la bande son.
La blessure est àla lettre près la figure d’un poulpe qui éjacule son « L  » au devant d’elle. « La parole vient de l’outil » et prend le vent en poupe dans un tremblement d’identité. L’animal marin se dédouble en « une forme pensée pour/par internet ».
« Les douze minutes de cette vidéo sont parfois difficiles (...)  » [4]

J’étouffe. Le manque d’air est un surplus. Je n’arrive plus àlire, mais je vois la lecture. [5] Le silence ne s’éprouve pas comme un vide : le corps fait des réserves d’images. Des mots aussi, beaucoup de mots mis de côté pour les jours où ça se bouscule àl’intérieur d’ “une matière qui est la parole†. C’est le secret du corps, sa demeure branlante, sa manière intransmissible de se montrer et de se cacher. Lorsque les cris cessent et que la bouche dévastée, puante d’entrailles, se vide àlongs traits, je regarde les restes d’un repas dans une assiette. « Ne pas avoir peur de montrer l’os, et de perdre sa viande en passant. » [6] Ça sent les ossements brà»lés car c’est un chant d’exécration. [7]

Une peau jaunâtre et épaisse reste attachée àdes os qui semblent ceux d’une volaille. Cinq marguerites qui n’ont pas été effeuillées décorent l’assiette sale. Pourtant il s’aime, un peu, beaucoup, passionnément, àla folie. Pas du tout, une ventouse àmerde avec un manche en bois applique le visage et propulse bientôt une petite quantité de liquide opaque, blanchâtre et visqueux. Un déchet organique cherche àfuir. Les tentacules du désir le rattrapent et adhèrent àsa solitude quand les multiples appendices d’une pieuvre pénètrent une jeune artiste japonaise [8] Les images sont en noir et blanc mais l’important comme partout ailleurs est de savoir d’où vient la lumière. Ici elle vient de l’intérieur du corps. Le poulpe retranché entre les cuisses laisse apparaître un globe oculaire. L’œil est un Å“uf d’obsidienne. Je veux dire les mots qui viennent me détruire. N’être plus que ce que j’écris, jusqu’àce que soit réduite àrien la distance du corps au langage. [9]

Un surcroît de vie apparaît d’une main nue dans le pouce qui déploie ses boyaux de doigts. La main de prise d’images, elle, expérimente l’incertitude du matériau. Les membres grouillent, le crane fourmille, les images et les mots doivent àtout prix tenir ensemble. La pieuvre est un animal solitaire en fuite de lui-même et qui pour se défendre jette l’encre aux regards interrogateurs. Elle observe ses congénères àtravers un écran. Sa grande mémoire visuelle et tactile travaille sa grosse tête molle au point où l’image s’arrête : autodafé de sperme dans une boîte d’allumettes. Ni vidéo, ni livre, “videolivre†, tant que tout reste àinventer, la tension des désirs fait un petit bruit de feu qui crépite au moment de l’enfouissement dans la matière plastique. L’invention paradoxale d’un corps langagier résiste àla mise en ordre programmée des signes. « On ne peut pas voir si ce n’est pas montré ; ce n’est pas le visuel, c’est l’acte qui compte.  » [10] Ça sent le désir incontrôlable de pleurer car c’est un chant d’exécration.

Petite écharde après petite écharde, la bouche se demande “comment faire un sourire avec des mots†. [11] « non, ce n’est pas une forme de vérité que je cherche, et je ne peux pas même prétendre que je cherche ; juste constater que je suis étranglé par mes nerfs et que ma difformité, supposée ou réelle, me frappe toujours plus dans le miroir.  » Il n’y a pas de limite : tout dire, tout montrer. C’est la limite même où le corps est placé qui est montrée. Un videolivre n’a de comptes àrendre àpersonne, ni aux musées, ni aux universités, ni aux familles. La police du poulpe travaille au corps, c’est ce qui lie sa loi au langage. Le regard déplacé ne sait que faire. L’irréductible question du voir est posée : il s’agit d’écouter et de sentir.
Au commencement il y avait un murmure, àla fin Sue Paramour chante allègrement une chanson d’amour. A Violet From Mother’s Grave demeure le corps en langage des fleurs. Ça sent la fleur de violette car c’est un chant d’amour caché.

Philippe Rahmy est membre de la Rédaction de remue.net.