Pierre Antoine Villemaine | nous errons dans nos désirs...
nous errons dans nos désirs, nos émotions... (G.D. H.)
Â
Mais dites-moi, je croyais que vous étiez mort ? - Eh oui, vous avez raison, je suis bien mort mais vous le voyez, je suis revenu. - Ce qui est curieux c’est que je ne vous reconnais pas. C’est à la fois vous et pas vous. Quand vous étiez vivant vous aviez le même nom mais un visage différent. Je n’y comprends rien. Expliquez-moi, êtes-vous un imposteur ?
*
en convalescence
immergé dans le temps
immobile de l’attente et de la non-révélation
quelque chose d’inemployé flottait
l’être indécis
tapi dans les brumes
les yeux rivés sur l’horizon
guette un signal
*
Rêve d’une visite au musée, seul, la nuit, déambulant une bougie à la main, transporté dans le froid et l’odeur d’une église très ancienne ou peut être et mieux encore, tenant une torche vacillante, immergé dans une caverne, là où les oeuvres se sont retirées avec des restes d’animaux, là où réservées elles ne se donnent pas, ne s’exposent pas, se laissent approcher, se dévoilent un instant puis retournent à leur nuit.
*
l’impossible : être soi-même à l’origine de sa pensée ?
contraint de courir pour échapper au désespoir (R. W.)
une phrase qui fait sentir le vide sur le fond duquel elle s’élève
*
Je suis un homme de pouvoir, j’ai toujours voulu être le premier et entraîner les autres à ma suite. Pourtant je méprisais tous ces gens qui me suivaient. Pourquoi me faisaient-ils confiance ? Je n’ai jamais su, jamais compris. La seule chose dont je sois sà »r c’est que j’étais le meilleur, le plus beau, le plus grand. C’est ce que me répétait ma maman et j’ai toujours fait confiance à ma maman.
*
Nous avançons par sauts, chargé de phrases qui nous éclairent quelques minutes, quelques heures, quelques jours, parfois même des années. Puis ces phrases perdent de leur intensité, elles nous lassent, parfois nous étouffent, alors elles s’éloignent et s’en vont rejoindre l’oubli. - Te souviens-tu de ce jour où tu t’entendis parler, de ce jour où les mots ne te parlaient plus, n’étaient plus que bruits, de ce jour où tu ressentis avec effroi leur vide assourdissant.
*
une voix très douce discrète chuchotante
presque morte — survivante
fantôme de sa propre pensée
léger flottement d’un treÌ€s singulier silence
presque un rien
*
Je voudrais, pour ma part, accomplir l’apothéose d’une incohérence neuve. (F. P.)
8 février 2023